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Confira a sinopse do enredo da Unidos da Tijuca para o Carnaval 2026

Carolina Maria de Jesus

CAPÍTULO I

O primeiro capítulo da vida de nossa homenageada nos leva ao encontro de Bitita — que significa “de cor preta” na língua changana do Moçambique —, nome que carrega a lembrança de sua infância nos confins do cerrado mineiro, nas entranhas de um Brasil do início do século passado. Um cenário no qual o tempo persiste, colorido por marafantonas e congados, desenhado pelo ar incandescente que entalha o barro e doura o capim, iluminado pela fé e o fulgor dos candeeiros.

Nos braços de seu avô, Benedito — o ancestral daquelas cercanias — , aprendeu os segredos que só o tempo revela no encanto do falar e do ouvir; e nas barras das saias de sua mãe, tias e madrinhas, se entrelaçou ao poder das coisas ditas, ao espírito desconhecido das letras e palavras, aquelas as quais ela desejava conhecer. Era esse o seu universo de menina, ainda um ramo doce de uma raiz fincada na sabedoria dos mais velhos, transmitida do ontem para o hoje nos dizeres daqueles que lhe ensinavam o espírito das coisas ditas, de tudo o que ela desejava conhecer. Bitita deu lugar à Carolina quando aprendeu que para existir aos olhos do mundo era preciso ter um nome: a sua assinatura.

CAPÍTULO II

Feito rosa em coração de broto, Carolina desabrochou e compreendeu, lendo os nomes de outras flores e os silêncios nas entrelinhas, que herdara na pele e no sangue a personagem antagonista dos romances perfeitos, representante legítima de um Brasil cuja abolição fora mais literária do que real.

Na roça do ouro negro, onde foi servir ainda moça, encantou-se pela lira da desobediência, levada pelos versos proibidos saídos das liras dos folhetins, que se misturavam aos passos fortes das catiras, acendendo o orgulho de sua carapinha.

Do tal áureo decreto, tão falado, conheceu apenas as sementes e espinhos, os artigos que rangeram em seus ossos quando presa, açoitada e humilhada por portar um dicionário:  livro julgado pela capa preta; preta como ela! No auto improvisado de sua inquisição, foi chamada de feiticeira e acusada de vingança contra gente branca. Marcada profundamente pelo episódio, nunca mais veria aquelas terras como seu lar, escolhendo ir ao encontro de outros lares na esperança de talvez vislumbrar um novo caminho.

Lavando incertezas, lustrando os passos e desempoeirando sentimentos, foi ser mais uma Maria — sobrenome comum ao afazer doméstico, substantivo próprio da Casa de Família. Mas, sendo verbo em carne viva, sempre atormentada pelos versos crônicos e entregue à demasiada imaginação, deixava os afazeres por qualquer pedaço modesto onde pudesse derramar sua vocação. Seu “eu”, raro e lírico, não se encaixava como sujeito naquelas frases definitivas, nas rotinas intransitivas entre as “grades de prender gente” feito bicho.
Descontente e tomada pelo sonho, escreveu para si outro destino: a poesia — bálsamo de sua alma, remédio de suas inquietações. E por isso decidiu partir, dessa vez atraída pelas notícias fantasiosas de uma tal terra prometida, o eldorado dos retirantes.


CAPÍTULO III

Carolina Maria seguiu rumo ao seu desejo, rumo a São Paulo, a metrópole em primavera, canteiro das oportunidades, onde amanheceria sob o peso das verdades concretas, cercada pelo ranger cinzento dos edifícios estáticos, verdadeiros girassóis de cimento, imóveis à luz de suas esperanças. Ali nasceria De Jesus — peregrina de palavras, batendo de porta em porta com seus escritos em mãos à espera de uma chance, de ser vista. Invisível aos olhos editoriais por sua natureza desenquadrada dos padrões, era tratada como desvairada, ainda que único desatino fosse a tontura da privação, a vertigem dos Pedaços da Fome, que a assombravam como consequência da falta de emprego; fome que tinha cor, fome amarela, sem brilho.

O lugar que havia sido reservado a ela era a margem: a favela, jardim de destroços, onde seus únicos alentos, como os de tantos outros, eram amores de uma noite, sambas de raras madrugadas e a companhia — nem sempre solidaria — daqueles que também tiveram o seu mesmo infortúnio. Era mais uma cujo couro tinha o tom certo para saciar a sede de violência das sentinelas e patrulhas que varriam as vielas paulistanas em nome da lei e da ordem, açoitando toda a sorte de gente, trabalhadores ou vadios, em nome de uma justiça que só tinha olhos para predar os menos favorecidos.
Para tirar o sustento do corpo e da alma, catava papéis e histórias, tanto para ter o que comer quanto para ter o que oferecer aos filhos, que agora também a acompanhavam, fazendo-a provedora daquilo que mal tinha para si.  Criativa, transformava o que não tinha valor para os outros no seu tesouro de virtudes: cacarecos de esperança, banquetes de uma colherada e remendos de expectativa.

Sentindo-se abandonada pela cidade-luxo, narrava, nas sobras de suas catações, tudo o que via e sentia ao seu redor, e foi assim que o mundo a conheceu: refugiada na miséria do Canindé, erguendo dos escombros a sua moradia, fazendo do Quarto de Despejo a fortaleza de suas produções. Descobertos num episódio cênico e reunidos em uma única obra que, publicada, inaugurou um parágrafo distinto em sua trajetória: era agora “a favelada que escrevia”, a expiação das mazelas sociais para uma elite torpe e uma classe média deslumbrada com o exorcismo de suas próprias culpas.

CAPÍTULO IV

A realidade escandalosa e profunda de seus dizeres, fizeram-na a própria voz dos marginalizados. A classe política, escancarada como objeto direto da degradação pública, era figura recorrente de seus discursos, refletida no oportunismo de seus representantes, que só tinham olhos para a miséria em tempos eleitorais. Questionadora, interrogava as radiolas e seus cantores emplumados, cujo silêncio sobre as sarjetas não entrava em sintonia com os compassos e a métrica da realidade.

Em dramática retórica, reivindicava também o seu espaço no circo social, denunciando o palco que foi negado para as tantas peças que escreveu e ofertou para companhias itinerantes sem sucesso. Para ela, eles viam em sua raça e nas suas saias as verdadeiras lonas rasgadas, um desagrado ao respeitável público
Na construção de cada fala, desconstruiu a romântica favela dos sambas de época, e publicou, trecho por trecho, o desejo maior dos desabrigados moradores dos restos: a Casa de Alvenaria, símbolo do pertencimento à cidade. Da “marginal escritora” fez-se um arquétipo e a obrigação de “vestir-se para consumo”. Limitada sob o lenço e presa na moldura da favela, foi resumida ao Diário — verdadeiro artigo de luxo dos intelectuais —, um lugar que não lhe cabia, onde ela nunca aceitou estar.

E sua recusa em ser um fantoche nas mãos da imprensa e das grandes editoras teve consequências: a ousadia de contrapor a estrutura, de transpor as barreiras tão estabelecidas, a colocaram da porta pra fora dos saraus de velhas normas. Nessa posição, viu suas obras serem mutiladas e suas visões – agora sob novo teto – serem lançadas ao breu do esquecimento. A escritora preta sem a calamidade não interessava ao espetáculo escolhido para entreter o Brasil.

CAPÍTULO V

A força de sua imagem retinta e altiva apontou para outros horizontes dentro e fora de seu tempo, no rasgamento de um contrato social estabelecido de geração em geração. O apagamento de seu nome e a dispersão de seus escritos por entre as seções e prateleiras da literatura brasileira não foi mero acaso, e sim obra do descaso proposital, da tentativa de calar. Contudo, a força de seus versos resistiu, mesmo ante o esquecimento, irrompendo nas memórias perdidas feito um luzeiro, abrindo caminho para que outros pudessem fazer daquelas escrevivências uma fonte de inspiração.
Para aqueles que viveram na pele os mesmos cenários, que nasceram também fadados aos futuros menos promissores, sua figura reluziu como um lembrete sobre outras perspectivas; outros desfechos. As falas livres, seus mais educados gritos de resistência, recortaram entre as aspas o país quanto ao gênero, na doçura e nas dores do “ser mulher”, no questionamento da diferença, um espelho de suas metamorfoses e indignações – as mesmas de tantas ainda hoje.

            Sua gramática das ruas, mistura refinada do pretuguês com as catedráticas orações e rimas, deu forma e entendimento à gigantesca babel de cultura que somos, desafiando o preconceito da língua, da classe e da cor, abrindo parênteses entre os parágrafos, quebrando as vidraças das capas duras e das citações permanentes. Testemunha vivente de um Brasil a parte, bradou na escrita a luta dos negros heróis da história e também do cotidiano, dos não representados e nunca exaltados, dos expatriados na geografia do capital, vitimados pelo racismo que segrega, fere e mata. 

Ela permaneceu. Presente. Em movimento. Este enredo – que nada mais é senão o livro de sua vida costurado pelos retalhos de suas contações -, se encerra aqui para voltar ao começo, colocando a assinatura, sem a dúvida da ordem, no devido lugar e importância, e celebra, como ela celebraria, as muitas Carolinas que continuam a fazer história através das letras que um dia foram dela.

            Carolina Maria de Jesus, sem menos, porque este é o seu nome.
CARNAVALESCO: Edson Pereira
ENREDISTA: Gabriel Melo
CONSULTORIA: Fernanda Felisberto
             Unidos da Tijuca, Carnaval 2026. 

Credito Fotos

Proibida a reprodução das imagens sem autorização expressa do autor, conforme Lei 9.610

sinopse da Unidos da Tijuca para o Carnaval 2026. Como o texto é extenso, vou dividir por partes. Depois me diga se quer que eu continue com os próximos capítulos.
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Carolina Maria de Jesus
CHAPTER I
The first chapter of our honoree’s life brings us face to face with Bitita — which means “black-skinned” in the Changana language of Mozambique — a name that holds the memory of her childhood in the remote hinterlands of Minas Gerais, in the very heart of Brazil at the dawn of the twentieth century. A setting where time lingers, colored by marafantonas and congados, drawn by the scorching air that shapes the clay and gilds the grass, illuminated by faith and the flicker of oil lamps.
In the arms of her grandfather Benedito — the ancestral spirit of that region — she learned the secrets only time reveals through the magic of speaking and listening. Clinging to the skirts of her mother, aunts, and godmothers, she wove herself into the power of spoken things, into the unfamiliar spirit of letters and words — those she longed to understand. That was her childhood universe: a sweet branch from a root grounded in the wisdom of elders, passed down from yesterday to today in the sayings of those who taught her the soul of language, of all she yearned to know.
Bitita became Carolina when she learned that to exist in the eyes of the world, one must have a name — her signature.

Carolina Maria followed her longing and headed for São Paulo — the metropolis in springtime, garden bed of opportunity — where she would awaken beneath the weight of concrete truths, surrounded by the grinding grayness of towering buildings, true cement sunflowers, unmoved by the light of her hopes.
There, De Jesus was born — a pilgrim of words, knocking door to door with her writings in hand, waiting for a chance to be seen. Invisible to editorial eyes for being outside the mold, she was treated as mad — though her only delirium was the dizziness of deprivation, the vertigo of Scraps of Hunger, haunting her as a consequence of unemployment; a hunger that had a color, a yellow hunger, dim and dull.
The place reserved for her was the margin: the favela, a garden of ruins, where her only comforts — like those of so many others — were one-night loves, rare dawn sambas, and the company — not always supportive — of others who shared her same misfortune. She was yet another whose skin tone seemed made to quench the thirst for violence of sentinels and patrols sweeping through São Paulo’s alleys in the name of law and order, flogging all kinds of people, workers or wanderers, in the name of a justice that only ever sought to prey on the less fortunate.
To sustain both body and soul, she gathered papers and stories — to feed herself and to offer something to her children, who now followed her path, making her provider of what she barely had for herself. Creative, she transformed what held no value to others into a treasure of virtues: scraps of hope, one-spoonful feasts, and patches of expectation.
Feeling abandoned by the city of luxury, she narrated, through the remnants of her scavenging, everything she saw and felt around her — and this is how the world came to know her: a refugee of poverty in Canindé, raising her shelter from the rubble, turning her Child of the Dark into a fortress of creation. Discovered through a theatrical twist of fate and compiled into a single published work, she began a new chapter in her life: she was now “the favelada who wrote,” a vessel for society’s ills presented to a callous elite and a dazzled middle class eager to exorcise their own guilt.

CHAPTER IV
The raw and scandalous reality of her words made her the very voice of the marginalized. The political class — laid bare as the direct object of public degradation — became a recurring figure in her discourse, exposed through the opportunism of its representatives, who only cast their eyes on misery during election season.
In biting rhetoric, she demanded her place in the social circus, denouncing the stage that had been denied to the many plays she wrote and offered to itinerant theater troupes without success. To them, it was in her race and her skirts that they saw the true tattered tents — an offense to the “respectable audience.”
In every line she wrote, she deconstructed the romanticized favela of vintage sambas and, piece by piece, published the greatest desire of those homeless among the ruins: a Brick House, symbol of belonging to the city. From the “marginal writer,” an archetype was born — and with it, the obligation to “dress for consumption.” Limited by the headscarf and trapped in the frame of the favela, she was reduced to the Diary — a true luxury item for intellectuals — a place that never suited her, a place she never accepted as hers.
And her refusal to be a puppet in the hands of the press and major publishers had consequences: her boldness in confronting the system, in crossing its long-established boundaries, cast her out from the salons of old literary norms. From this position, she watched her works be mutilated, and her visions — now under a new roof — be cast into the darkness of oblivion.
The Black writer without calamity held no interest for the spectacle selected to entertain o último da sinopse da Unidos da Tijuca sobre Carolina Maria d
The power of her dark and dignified image pointed toward new horizons — within and beyond her time — tearing apart a social contract upheld across generations. The erasure of her name and the scattering of her writings throughout the sections and shelves of Brazilian literature was no accident, but rather the result of deliberate neglect — a calculated attempt to silence her.
Yet her words endured. Even in the face of oblivion, her verses broke through forgotten memories like a guiding light, opening a path for others to draw from her lived experiences — escrevivências — as a source of inspiration. For those who lived through the same realities, who were also born into less promising futures, her figure shone as a reminder of other perspectives — of different endings.
Her free speech, the most eloquent cry of her resistance, framed the country in quotation marks — questioning gender through the sweetness and pain of “being a woman,” challenging inequality, serving as a mirror of her transformations and indignations — the same ones that still echo in the lives of so many women today.
Her streetwise grammar — a refined blend of pretuguês and academic rhymes and clauses — gave shape and understanding to the vast cultural Babel that we are, defying prejudice of language, class, and color. She opened parentheses between the paragraphs, shattered the glass of hardcover editions and canonical citations.
As a living witness to a separate Brazil, she raised her voice in writing for the fight of Black heroes in history and in daily life — the unrepresented, the never exalted, the exiled of capital geography, victims of the racism that segregates, wounds, and kills.
She remained. Present. In motion.
This plot — which is nothing more than the book of her life, stitched together from the scraps of her own storytelling — ends here only to return to the beginning. It places her signature, without question or hesitation, in its rightful place and importance, and celebrates — as she would have — the many Carolinas who continue to make history through the words that once were hers.

Carolina Maria de Jesus, without less — because that is her name.
CARNAVALESCO: Edson Pereira
PLOT AUTHOR: Gabriel Melo
CONSULTANT: Fernanda Felisberto
Unidos da Tijuca, Carnival 2026.